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La sangre volvió al río, las ranas a la charca y las heridas cicatrizaron junto al resto de plagas que cayeron sobre Egipto, quedando, sin embargo, la más cruel y perdurable de todas: la mentira. Esta plaga se extendió más allá del Nilo, alcanzando la más remota esquina, el más remoto resquicio de raciocinio. Una mentira que se reprodujo a su imagen y semejanza en otras muchas mentiras más. Que guetificó el nuevo mundo y nos hizo levantar muros para protegernos de la mentira vecina. Que nos hizo cruzar inmensos mares y cordilleras imposibles, con la única misión de convencer a otros de nuestras mentiras, aunque fuera a punta de lanza. Hoy, esa mentira, que se alimentó y creció, como cualquier epidemia, aprovechando la debilidad, desconocimiento y precariedad de los pueblos, sigue infectando y matando. Se creó un virus y su antídoto, y son demasiados los afectados. Un virus que guarda su cura en el desaprendimiento, la reeducación y revaloración. Un virus que termina donde ...

“Utopía, sueño, quimera, espejismo”. Desde los rincones más podridos y desgastados de nuestra casta política se han oído estas definiciones para las propuestas de “Podemos” y su líder, Pablo Iglesias. Para mí, la verdadera utopía, es que Podemos llegara a tener un poder significativo en el Congreso, pues no cuenta con el favor de jueces, sucios empresarios, ni de la manada de lobos más poderosa de España, la iglesia. Es indiscutible que esos cinco escaños conseguidos en el parlamento europeo arrojan un rayo de esperanza a la política de nuestro país. Una claraboya, por la que se cuela un atisbo de fe, un indicio de sensatez y meditación por parte de los españoles. Y ojalá me equivoque, pero tengo la fea sensación de que el bueno de Pablo será vapuleado, prejuzgado y apartado de los horizontes soleados que hoy se nos ofrecen. Si no existen motivos legales para hacerlo, se los inventarán, pero no hay camino fácil para la rendición o retirada de todos los parásitos infectos que...

Creo que en mis últimas entradas, incluso en comentarios dispersos por la red, he dejado clara una postura de indiferencia y aversión hacia la religión, pero siempre he querido justificar dicha oposición, con lo que es para mí uno de los principales pilares de mi ideología. Crecí en un hogar “pseudo católico”, donde nadie me intentó inculcar ninguna creencia, pero en el que se tenía por tradición una cierta fe. Me bautizaron, según he sabido después, en contra de mi voluntad, y tomé la primera comunión. No por una férrea pasión por cristo, ni para salvar mi alma, simplemente porque sabía que ese día sería el único y verdadero protagonista, y cómo no, por los regalos que iba a recibir, entre los cuales no esperaba una “hostia”. Realmente no creo que ningún/a niño/a de 8 o 9 años vaya a su comunión feliz porque va a recibir a cristo, de hecho, ni siquiera creo que sepan con certeza quién es. Más tarde quise ser monaguillo, y una vez más, no era por devoción o vocación, sin...

El alba me descubrió aún con los ojos abiertos y la garganta cerrada. Intentando respirar todo el aire que mis pulmones asfaltados podían abarcar. Con las uñas clavadas en los estriados brazos de mi sillón. No se me hace extraño ver amanecer. La noche es mi estado emocional, mi hogar. Tengo demasiados recuerdos a oscuras. Lo mejor de vivir por madrugadas es  que los problemas brillan menos. Resulta más fácil esconder las miserias cuando apenas existe luz, cuando todos miran al culo de su vaso, la espalda de una prostituta o un trozo de papel de aluminio chamuscado. Pero aquella noche era distinta. Aquella noche me quitó más vida que cualquier otra. Llegó como un jinete a lomos de una bestia sanguinaria, cargada de odio, de sed de sangre, y cómo no, de muerte. Dicen que los perros son capaces de captar sonidos imposibles para el oído humano. Yo tengo una teoría similar para las sirenas en la noche. Sólo aquel cercano a una tragedia es capaz de escuchar su llanto estri...

Fóllame esta noche hasta  pintar de añil las estrellas  y de rojo la luna.  Rómpeme a besos la mueca triste de mi boca, que nunca  más se tuerza una sonrisa.  Atémonos de pies y manos a las esquinas del cielo,  arañando nubes como gatos.  Y firmemos un pacto de  ineternidad, para que nunca  haya un mañana sin  un hoy, ni tú sin mí. 

Me despierto a un palmo de la locura. Casi puede tocarme con sus tentáculos. Huyo, y me la quito de encima a manotazos de agua. Me miro en el espejo y veo que el mal tiempo quiere robarme la vida a tormentas. Y me preparo un café, que me ayude a encontrar la salida de este laberinto sin puerta de entrada. Me pregunto dónde  está esa diosa que algunos dicen ver en  mí. ¿Será que no me conozco?. No encuentro esa divinidad. Me siento descalza, caminando por un suelo con fecha de caducidad. Y  cuando miro al suelo, veo la dimisión de mis suelas, que se niegan a acompañarme en otro día igual. 

Le levanto la falda a los días y encuentro momentos que no valen nada, que llevan silencio que nunca se acaba, me matan las horas que llueve en secreto. Me busco en fotos y reflejos y no encuentro nada, me absorbe el vacío que encierran tus besos. Quiero la luz de miradas,  un "ven un momento", que sobran palabras si tengo tus huesos. Y me empiezo a cansar de escalar las mañanas, tumbar tardes, devorar noches. El empacho de estrellas me hace vomitar quejíos que rebotan en las paredes de mi habitación. Enciéndeme  las noches, para que al menos vea dónde piso.

Perdí las noches que la luna hizo por ti, masticando el hielo que dejó el amanecer. Entre maullidos empezaba a descubrir, que aún quedaban versos en el suelo por coger. Subí a la tierra para verte estremecer, en tus noches en vela. Y entre tus lunares he sido aquel niño que quiso cazar mariposas, pa' quitarle las alas, retozando en tu ombligo y no echaran a volar. Dejé de soñar que te había perdido, qué triste pensar que  no estabas  conmigo. Y es que a veces  no te pienso,   pero otras tantas lo compenso,  sólo  pensando en ti.

Corté las cadenas que me quisieron atar al desvelo por ti, a una cama sin ti. Y  caí, a plomo, a la fatiga por tu pelo, caí. A mojar con saliva el filo de mis plumas, que al irte enmudecieron. No te alejes  de aquí, que nuestros cuerpos vuelvan a  retorcer los renglones de poesías obsoletas.  Que nunca más duren secas tus sábanas  dos días, y que mi ropa recoja el polvo de tu suelo al salir. No te alejes de aquí,  y si te alejas, que sea para coger el aire que te voy quitando. 

Cuando bajas al infierno, aprendes, que no de gula tiene el diablo ardores en el estómago. Que aquí abajo se queman los miedos al mismo tiempo que tú. Y no esperes encontrar putas o viciosos de los que hablan las fábulas. Aquí ya sólo quedan las cenizas de algunas sotanas y el metal oxidado de férulas forjadas en pecado. Y no le habléis de demonios a su compañero de alcoba, pues de espantos está lleno. Desiste en hacerme una visita, que ya Caronte me dará el recao.

No hay delito en matar este momento que agoniza, que suplica descansar. Más considérenlo un acto de piedad, de justicia para el alma. Pero se me escapa, desaparece entre mis manos antes de rematarlo. Y me veo corriendo tras mi verdugo, que a cada paso se gira para burlarse de mí. Un torpe asesino que agrede con desatinados golpes. Mal hirientes, pero soportables. Me tiene agarrado por los huevos. Sabe que le pertenezco y juega conmigo. Hasta el día en que, desprevenido, resuene mi aliento en su nuca  anunciándole  la muerte. 

Retuerzo renglones, las líneas continuas que dejó tu carmín. Los miro de cerca, borracho, y les rezo antes de echarme a dormir. Me quedo en el último rayajo de tu espalda pa' abajo y escupo la sangre que sale del hambre, de morderme los  labios por ti. A latigazos de saliva, redimo pecados, que por carne yo he visto morir. No me hables de cruces al hombro, que de astillas y clavos me hicieron, pues mi cuerpo es de olivo  corrompido por barniz. Tállame otro corazón en el pecho, que la lluvia en el mío dejó brecha y ya siento el marchitar desde la cabeza hasta la raíz. 

Respiro tu risa que galopa mis pulmones a lomos de un caballo de espuma. Rápido, pero a tientas, firme, pero suave. Encerrando cada  suspiro que evocan tus labios, tan adentro, que a penas me  queda espacio para respirar. Y la última gota de aire que resbala por mi garganta seca, dará paso al profundo sueño en el que soñar con tu boca, tan cerca, que casi no puedo  soñarla. Dame esta noche la última calada de tu risa y deja que el sueño te sueñe conmigo.

Sigo el ruido de hojas secas que fui dejando por el camino. El canto ronco de una cigarra chirría en los charcos que siguen mojando mis pies. Yo sigo mi camino sin importar cuán calado me dejó el tiempo. Y aunque descalzo anduve en primavera por adoquines de lava, hoy vuelve a forjarse un suelo bajo mis pasos. Ahora camino sobre las lágrimas de un sauce gris que, como yo, murió en primavera y hoy resucita para celebrar otro otoño contigo. 

Que una tormenta nos cale los besos y un mal rayo parta la noche. Que la lluvia pudra las tejas de mi tejado y me acune en un viaje sereno por tus venas. Que un remolino de navajas  me corte las alas y me deje para siempre en este lado de la carretera. Que me empujen, ultrajen, calen y prendan.  Pero tú tírame la trenza, una mano al pecho, un susurro  de auxilio, un beso desbocado y punzante que siga latiendo en el revuelo. Llévame, llévame contigo donde las olas arrojen el primer grito de vida y el cielo sólo sea un triste espejo en el que peinarse.

Me subo a las palmeras cuando dejas de mirarme, que se me pudren las ideas cuando no puedo besarte. Y las ratas con galones me escupen versos envenenados, para hacerme bajar, soy el rey de los tejados. Me quedo aquí para reír y se me frunce la espalda en treinta noches sin dormir. Y leo en las tejas  vidas callejeras del que busca en las esquinas y llora en las aceras, del que mira al cielo esperando una respuesta y recibe el silencio de cuando el sol se acuesta, de los poetas fantoches de bolsillo y faroleros que se inspiran en los bares de putas y bandoleros.  Me quedo aquí para vivir y  compartir con los gitanos la fábula de tus besos, que desde ayer, ya son lejanos. Me quedo aquí para morir, con los ojos tapados y la luna por bandera, soy el rey de los tejados.

Su función empieza cuando los últimos flecos del telón ya rozan las tablas. Esos flecos impregnados de la mierda que dejan otras suelas privilegiadas. Cuando en las butacas sólo quedan las uñas salpicadas en un aplauso y el acomodador ya puede acomodarse. En su obra no hay taquillas, ni alfombras rojas. No hay glamour, ni premios. En su obra vencen los recortes de falda, las agujas con tacón y los faros a ras de rodilla. Hizo de su vida un teatro y de gatos su público. Calzó sus pies con la piel que le sobraba a sus agallas y unas medias con más agujeros que el honor de un chivato medio cubrían sus rifadas piernas. Y cuando amanece, deja de ser la puta de la luna para convertirse en la madre del sol.

Y se paseó, entre gritos de dolores, desertores, y de su mano no iba yo. Con espinas sin flores y cuchillas por temblores, hasta que perdió su esperanza en los amores que estrechaban su cansado corazón, que lloraba por las noches de sudor. Y se levantó, lanza en mano, sin escudo, desgarrada por llagas, despertó. Ganó guerras como penas que en el fondo de su alma enterró y luego escribió con la tinta de un guerrero que en su sangre, sueño y hambre encontró. Valga tu honor, guerrera, que en tu pelo nace el fuego del infierno que juró tu tumba y ahora yace desierto.

Si me empujas a este punto, a tu lado pierdo el rumbo y me empiezo a disparar. Y en tus besos me derrumbo, trazo el cielo, me hago un nudo, cuando empieza a clarear. Tengo un perro en la garganta, que si te desnudas ladra, y no lo puedo callar. Como un pájaro, cuando el  alba, se despierta entre sus patas y le arranca su cantar. Virgencita María, que no  existe el día que a su cuerpo yo perdía las ganas de tocar. Que si la veo peco, y en el cielo ya na hay hueco para tipos como yo.

De niño aprendí a esquivar las hostias que otros lanzaban, y a zurcir heridas con hilo de acero. A que las sotanas doradas de los hijos predilectos  escondían más secretos que piel y  que el cuerpo de cristo no era más  que una insulsa falacia. Aprendí que las editoriales no marcaban destinos y que no hay atractivo en historias  veraces. Abandoné manadas cuando se volvieron rebaños, dejando la marca de mis pezuñas en el asfalto. Escogí volar a ras del barro y así evitar nubes en forma de piedra. Tantas  veces me embarré, como lágrimas lavaron mis manchas. Y aunque no queden barrizales sin mis llantos, siempre habrá una ciénaga donde  acunarme. Prefiero los charcos a los barcos y los grillos a los pillos. Quédate con tus vigas de mentira y deja que malgaste mi vida entre el romero.