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Pezuñas, aullidos, rechinar de caninos y molares,  baldosas frías, el vidrio chocando contra el vidrio. El infierno en diapositivas. La muerte, que era destino, muda la piel a deseo. Creo que es mi cuerpo el que devoran. No estoy segura. Hace un rato traspasé las paredes de esta realidad macabra, dejando atrás a los lobos. Aquí no tengo  miedo. Mi cuerpo llora, tiembla, se encoge con cada zarpazo y colmillo. Pero no soy yo. No puedo serlo. Mi conciencia  sublevada, por rebeldía o custodia, ha creado un dulce y frágil letargo. Putos perros desalmados, consentidos y alimentados con odio y desprecio en perreras públicas. Creo que ya se van. Oigo el deslizar victorioso de uñas  por el suelo. Parece que han ganado. Han dejado jirones de tela marchita, mi piel violeta y un salto de aguja en los giros de un vinilo. Me han tatuado un julio de claveles negros, una muesca en el recuerdo níveo de mi vida y semillas preñadas de culpa. ...

Una vez más, el mundo demuestra que sólo le hemos colocado el andamio a la humanidad, y que la construcción más grande e importante que le da sentido a la existencia se encuentra en párvulos. Se busca culpables en ideologías, poder o intereses. Yo la encuentro en la empatía o, en este caso, en la ausencia de ella. Me aterra la indeferencia ante la sangre, ya sea a nivel masivo o individual. Lo peor, sin duda, es hacerlo bajo la cobardía que te merece matar en nombre de alguien o algo incondenable. Lo que no hace más que sumar cuerpos sin vida a la espalda de vuestras deidades. Algo injusto para quiénes lavan su nombre ejerciendo de humanos, sumiéndolos en un pozo de mierda y culpa que no les da para salir a flote. Si realmente crees tener una divinidad que te protege, juégate las piernas por algo que merezca la pena, cabrón.