Antes del último metro

Hablé con dios por el pasillo 

gris que llegaba hasta la arena,

 donde esperan con hambre

 los leones. Donde la muerte aún

calienta el suelo. Su voz me dejó

 tan helado, que desperté para

 verle ir con niebla en los ojos

 y trompetas llorando en mis oídos.

 Y faltándome flechas para tanta

 valquiria, me jugué los cojones

 en una timba con las moiras.

No recuerdo sus palabras,

pero sé que su existencia es

esporádica y su furia, un mito.