Los lobos infames

Pezuñas, aullidos, rechinar de caninos y molares, 

baldosas frías, el vidrio chocando contra el vidrio.

El infierno en diapositivas. La muerte, que era destino,

muda la piel a deseo. Creo que es mi cuerpo el que devoran.

No estoy segura. Hace un rato traspasé las paredes de esta

realidad macabra, dejando atrás a los lobos. Aquí no tengo 

miedo. Mi cuerpo llora, tiembla, se encoge con cada zarpazo

y colmillo. Pero no soy yo. No puedo serlo. Mi conciencia 

sublevada, por rebeldía o custodia, ha creado un dulce

y frágil letargo. Putos perros desalmados, consentidos y

alimentados con odio y desprecio en perreras públicas.

Creo que ya se van. Oigo el deslizar victorioso de uñas 

por el suelo. Parece que han ganado. Han dejado jirones

de tela marchita, mi piel violeta y un salto de aguja en

los giros de un vinilo. Me han tatuado un julio de claveles

negros, una muesca en el recuerdo níveo de mi vida y semillas

preñadas de culpa.