Estado de alerta

Hoy reposa este cuento en la silla

de anea mojada. Bajo un techo

que gotea rabia de ojos, que llueve

a medias jornadas. Hoy se pierden

las formas, y la tregua ocupa su

lugar en la basura. Hoy te miro

a fuego las mejillas que un día

tinté de rojo, y maltrago besos

que ayer malgastaba.

Hoy no aprieta el nudo que

ataba esta furia, porque hoy,

mi amor, este corazón,

huele a muerto.