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Una vez más me encuentro frente a un viejo enemigo. Una vez más frente la hoja en blanco. Sin saber qué decir, sin saber qué contar. Reclamando a Mozart la  inspiración, suplicándole a la luna que se vuelva a vestir de musa. Tropezando con las palabras. Viendo como cada nueva frase se convierte en suceso.  Aplaudiendo cada punto y seguido. Exprimiendo mis ideas. Con los codos clavados en la mesa y las manos  oprimiendo cada una de mis sienes. Quizá así estimule esas neuronas que parecen haberse sumergido en un largo y exasperante letargo. Un café y un cigarrillo. Ya casi ha amanecido y sigo sin historia. Sólo he  confirmado mi sospecha: Este suelo pide a gritos una escoba. Mozart se durmió sobre su piano, y Sollozando,  entre reproches, la luna se quitó el vestido. Colérica me regañó por haber fijado mis miradas en otra deidad. "No volveré a llenar de palabras tus cuadernos. No  volveré a desnudarme para ti. D...

Hoy sus ojos se tornaron negros, su pelo mate y su alma tétrica. Hoy sus lágrimas le impiden ver la luna y los aullidos de su cabeza ocultan los sonidos propios de la noche. Hoy hay nubes en su cielo, nubes en su techo, nubes en su razón. Hoy se marchitan las flores y se abstienen los  gorriones. Hoy duele, llora y grita. Hoy se ahoga a cielo abierto y respira en su refugio. Hoy da rienda suelta a la zozobra. Hoy no existe.