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Es tan bonita cuando sueña que el dormir duele. Yo sólo quiero estar despierto cuando cierre los ojos para llevar la cuenta  de sus últimos parpadeos, y después contar nuestra  historia con las veces que bajó las pestañas  antes de volar.  Como medir la vida de las mariposas por su  aleteo. Y ser el vigía onírico que aleje las pesadillas  de su frente. El que le alegre las horas despiertas para  que no tenga miedo a soñar.

La sangre volvió al río, las ranas a la charca y las heridas cicatrizaron junto al resto de plagas que cayeron sobre Egipto, quedando, sin embargo, la más cruel y perdurable de todas: la mentira. Esta plaga se extendió más allá del Nilo, alcanzando la más remota esquina, el más remoto resquicio de raciocinio. Una mentira que se reprodujo a su imagen y semejanza en otras muchas mentiras más. Que guetificó el nuevo mundo y nos hizo levantar muros para protegernos de la mentira vecina. Que nos hizo cruzar inmensos mares y cordilleras imposibles, con la única misión de convencer a otros de nuestras mentiras, aunque fuera a punta de lanza. Hoy, esa mentira, que se alimentó y creció, como cualquier epidemia, aprovechando la debilidad, desconocimiento y precariedad de los pueblos, sigue infectando y matando. Se creó un virus y su antídoto, y son demasiados los afectados. Un virus que guarda su cura en el desaprendimiento, la reeducación y revaloración. Un virus que termina donde ...

Cae la media noche, sin pedir permiso,  y derrama secretos de alcoba por calles de pillos y putas. Cae, con ella, la lluvia  que limpia la mierda y los estragos de las malas compañías, como un vaso de  ginebra limpia conciencias y engrasa las mentes. Me quedaré, y me salvarás de la  lluvia y la ginebra. De perder con ella el recuerdo de tus uñas dibujando gloria en mi espalda.  De caer en el vacío de una cama desecha y un corazón de títere con las cuerdas  quemadas por el sol, y hueco de aplausos. Márchate, y me verás arder.

Poco tardó la madrugada en arrodillarse cuando se le aflojaron las cadenas de su garganta. Cayó prisionera de sus pasos y su chaqueta de cuero. A la espera de otro disparo, de otra discordia entre cuerpo y alma. Elevado al rey de las sombras, se quitaba la sangre con más sangre, y los gritos, con más gritos. Masticaba uñas la luna, que agachaba la cabeza en su presencia, para evitar un cruce de miradas. Y se declaró inmortal, pues no había vida que arrebatarle, no más vida que la que restaba en sus cartucheras, ni más muerte que la que arrastraban sus suelas.

“Utopía, sueño, quimera, espejismo”. Desde los rincones más podridos y desgastados de nuestra casta política se han oído estas definiciones para las propuestas de “Podemos” y su líder, Pablo Iglesias. Para mí, la verdadera utopía, es que Podemos llegara a tener un poder significativo en el Congreso, pues no cuenta con el favor de jueces, sucios empresarios, ni de la manada de lobos más poderosa de España, la iglesia. Es indiscutible que esos cinco escaños conseguidos en el parlamento europeo arrojan un rayo de esperanza a la política de nuestro país. Una claraboya, por la que se cuela un atisbo de fe, un indicio de sensatez y meditación por parte de los españoles. Y ojalá me equivoque, pero tengo la fea sensación de que el bueno de Pablo será vapuleado, prejuzgado y apartado de los horizontes soleados que hoy se nos ofrecen. Si no existen motivos legales para hacerlo, se los inventarán, pero no hay camino fácil para la rendición o retirada de todos los parásitos infectos que...

Con la cara sucia del que no  tiene techo que pare miserias. Sus ojos despiertos buscan  colores entre el gris de su futuro. Colgado del pecho seco de su madre, mamando de un pezón compartido por diablos de dudosa sobriedad. Y los piojos duermen en el lado libre de los cartones y le cantan las nanas que su madre puta  no aprendió. Desnudas noches, hijo, que el abandono te quita el frío que el burgo te dio. Y que tus pies negros sean  el espejo donde su vergüenza se mire.

Ahora que caen luceros en el patio que me hizo medio hombre, medio mentira. Que las rosas huelen a cal y los besos a tierra mojada. Ahora que los ratones se burlan desde su  casa de cobre y en mi bolsillo no  quedan más que manos cerradas.  Que desde mi ventana veo mi  sombra tras la tuya y, tras la tuya, la realidad. Ahora que están muriendo  inocentes, no me puede quedar  mucho tiempo en este patio.  Que pesan los años,  pero más las cruces.